Les hommes libres

Le menu est chargé ces temps, rien que dans le mouchoir de poche genevois. L’annonce du départ de Mark Muller (il aurait dû assumer ses actes immédiatement) trace une ligne entre les moralistes de deux bords: ceux qui refusent le lynchage médiatique et la curée des hommes politiques, et ceux qui veulent les voir comme des modèles de vertu. Ça ne mange pas de pain. A l’époque des téléphones-caméras et d’internet, et vu le goût des gens pour ce qui saigne, il faut être masochiste pour vouloir un rôle politique en vue.

Jeudi 9 février. La sirène hurle plein pot. Paxton se lève et bondit vers l’interrupteur. Trop pressé il bute sur la table de nuit et tombe la tête contre la porte.

- M...! crie-t-il.

Il porte la main à son front: un filet rouge barre sa paume en diagonale. Il pousse un juron intraduisible, le répète plusieurs fois, se relève et va chercher une compresse à la salle de bain. Patty le rejoint. Ses yeux sont embués et soulignés de cernes plissées. Elle se colle contre son dos et l’entoure de ses bras.

Ténérife, La Palma, sont connues pour la douceur de leur climat. Elles sont situées dans l’Atlantique à hauteur du sud-Maroc. Ces petits paradis du tourisme reposent sur un chaudron. En effet les Canaries sont des îles volcaniques. Elles se sont formées par des écoulements de lave depuis quelques millions d’années.

Il y avait ce piano, sur une langue de sable. On ne savait d’où il venait. Il a fait rêver une partie du monde. On pouvait imaginer les hypothèses les plus poétiques ou les plus loufoques. On aurait presque pu, certains soirs, entendre une musique portée par une brise de mer. Le rêve s’est achevé. On sait d’où vient le piano, et où il est parti.

Il est arrivé là, personne ne sait comment.

Un matin il se dressait au-dessus des vagues, sur un vague banc de sable à peine submergé par la marée haute.

Un piano à queue. Ou un piano aqueux. Mouillé, quoi.