Les hommes libres

- Nan nan nan nan nan! Ça ne vas pas. Mais pas du tout!

- Kesskya m’sieur Tintouin? Vous en faites un tintouin!

- Nan madame Michu, nan nan nan!

Le ciel ne connaît, lui, ni la crise ni la morosité.

- Madame Michu, prenez votre ombrelle aujourd’hui! Il y a un coup de sirocco dans l’air.

- Sir Rocco? Ici?

- Ici même. Un vrai coup de sirocco qui vient d’en bas et qui monte, qui monte!

- Ça, un  fameux coup il paraît. Il monte où, Sir Rocco?

La grosse patate s’en va. Elle fiche le camp vers le sud-est et la méditerranée. La grosse patate c’est Gulliver. L’anticyclone costaud qui se baladait sur nos têtes depuis quelques temps.

Si le paysage glacé des bords du lac vous a plu c’est le dernier moment pour vous en mettre plein la vue. Oh, la glace mettra des jours ou des semaines pour fondre entièrement. Mais les décorations suspendues aux branches ou collées aux barrières perdront leurs étonnants moulages et tomberont - au sol autant que dans l’oubli.

Certains bulletins météo donnent habituellement deux chiffres de température en hiver: la température de l’air réelle attendue et la température ressentie. La seconde est toujours plus basse que la première. Mais de quoi s’agit-il et comment est-elle déterminée?

Cette vague de froid commence assez tranquillement. D’accord, il a fait dans les -7° autour de Genève. Et les plaques de glace à certains endroits sont lisses comme le miroir d’un télescope. Un vrai casse-pipe. Ça va être un prétexte pour interdire de fumer dehors. Mais pas encore de quoi fouetter le sang.

- Ça va faire mal, madame Michu!

- Encore à geindre? Quoi cette fois?

- Z’avez pas vu ce qui va nous tomber dessus?

- Nan. Quoi? Le ciel?

- Vous croyez pas si bien dire... Bang bang! Une invasion sibérienne! Le péril jaune congelé. Il a passé l’Oural (hip hip hip Oural), cavale sur les vastes plaines de la mère Russie, aborde la Pologne et se prépare à nous manger tout crus.

On était prévenus. Et on n’est pas déçus. Les bourrasques ont préparé la tempête Joachim dès cette nuit, et ce matin on a eu droit aux longues montées en puissances couronnée de décharges rageuses.

Tout va changer. Ou presque. C’est dans l’air. Et ce n’est pas une image: c’est vraiment dans l’air. Tout va changer, c’est inéluctable. C’est un beau mot, inéluctable. Beau et terrible à la fois puis qu’il signifie que cela ne sert à rien de vouloir autre chose, mais aussi que nous sommes impuissants à modifier certains événements.

Etrange, étrange novembre. Si sec. Pas d’eau. Pas une goutte. Novembre, mois des pluies et des tempêtes d’automne, qui de déguise en un septembre tardif. Où sont les langueurs  de fin d’après-midi et les longues brumes? Où sont les soirs venteux laissant des tapis de feuilles brunes aux jardins et aux chemins?