03 mars 2013

Plutôt Daniel D. que Stéphane H.

Deux s’en vont à quelques jours l’un de l’autre. On ne sait où. Là-bas, là-bas, où le ciel est plus bleu paraît-il. L’un, Stéphane, était un jeune vieux monsieur. Il disait «Indignez-vous». L’autre, Daniel, un jeune rocker ayant déjà de la route, cherchait sa lumière dans l’ombre et dans l’épure.

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01:12 Publié dans Art, Divers, Liberté, Poésie | Lien permanent | Commentaires (6) | Tags : daniel darc, stéphane hessel, albert camus, révolte, indignation, sombre, profondeur, manset | |  Facebook |  Imprimer | | | | hommelibre

23 février 2013

140 minutes, et quelques poussières d'étoile

On avance, on avance, c’est fou c’qu’on avance. C’est une évidence.

Et dans un seul sens. Le temps, par exemple, est irréversible. Le déroulement d’un processus, le décompte des minutes qui s’additionnent sur les montres, ne vont que dans un sens. Rien ne revient jamais comme cela a été.

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19 février 2013

Amour amour

L’amour sans partage, l’attente fébrile de l’aimé et de l’aimée, qui font briller les yeux et trembler le coeur, sont des sentiments anciens. Le plus beau cantique l’illustre de la plus belle manière dans des images saisissantes, sensuelles et sensibles. Ce texte puissant et direct donne parole à l’aimée comme à l’aimé. De leur bouche coulent des mots caressant comme du miel, brûlants comme le soleil.

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22 janvier 2013

Homme libre, toujours tu chériras la saudade

- Baudelaire et la mer...

- Dis-mois, dis-moi: où est la saudade?

- Là, dans quelque chose d’infini, infini comme la mer.

Saudade. Une douce nostalgie. Souvenir d’un manque secret qui échappe et pourtant est là, comme une ombre sous l’arbre, quand le soleil, à mi-hauteur, se mêle aux herbes chaudes.

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01 janvier 2013

Amnésique

(Une petite fiction pour le jour de l'an.)


*****

A quatre-vingt-huit ans elle disait en avoir quarante-huit. Quarante ans de retard inexplicables. Ceux qui l’avaient fréquentée dans le passé connaissaient le secret. Mais tous avaient disparu. Il ne restait pas un seul témoin de ce jour du nouvel-an 1973. Célibataire et sans enfants elle n’avait plus d’histoire.

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31 décembre 2012

Ce que m’a dit ma fée pour 2013...

Ma bonne fée vient parfois me parler pendant mon sommeil. Elle s’introduit je ne sais comment, s’y installe comme un rêve, le bouscule et le chambarde, me lance un clin d’oeil et me fait signe d’écouter sans me réveiller. D’autres fois elle vient en volant d’un arbre voisin et se pose en amie sur le bord de la fenêtre ouverte, où elle m’entretient des choses de la vie et me demande si l’été sera chaud.

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27 décembre 2012

Théâtre: un pionnier genevois est parti

On apprend que Richard Vachoux est décédé à l’âge de 80 ans. Avec lui c’est tout un pan du théâtre genevois qui s’en va. J’ai eu la chance de connaître cet homme étonnant, mélange de réserve et de jaillissements, de classicisme et d’audace.

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20:34 Publié dans Art et culture, Poésie | Lien permanent | Commentaires (0) | Tags : richard vachoux, geneve, théâtre, poche, comédie, poésie | |  Facebook |  Imprimer | | | | hommelibre

25 décembre 2012

Un mardi après la fin du monde (7 et fin)

Mardi 25 décembre, 10 heures 30


François se retourne dans le lit. Un rai de lumière éclaire ses paupières. Il ouvre un oeil. Anouchka est déjà réveillée. Elle le regarde.

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24 décembre 2012

Un mardi après la fin du monde (6)

Lundi 24 décembre, 00 heures 12


Les sauveteurs arriment des cordes solides au tronc du chêne maintenant dégagé. Des projecteurs éclairent la scène, et l’on se dirait dans un décor lunaire. Le vent est tombé. La nuit est très froide. Le passage est bientôt dégagé. Un pompier encordé se tient sur la couche de neige restante, à la verticale de l’entrée de la grotte. Il frappe avec une pique en  métal dans l’épaisseur de la poudre blanche agglomérée. La pique ne rencontre presque plus de résistance. En quelques coups une brèche est faite.

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Un mardi après la fin du monde (5)

Dimanche 23 décembre, 01 heures 06


Après un long examen de la situation Termite confirme les craintes: la sortie de la grotte est fermée par la glace. Un gros bloc s’est enfoncé dans l’ouverture. L’abattement succède à la joie de l’après-midi.

01 heure 25

Termite a calmé l’agitation. La situation est difficile. Il ne sait pas si les secours ont pu prendre la route. On ne peut rester à attendre: sans ouverture l’air ne se renouvelle pas. La réserve d’oxygène est limitée. Chacun doit dès maintenant garder son calme et limiter ses mouvements. On ne maintient que deux bougies allumées.

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23 décembre 2012

Un mardi après la fin du monde (4)

Samedi 22 décembre, 12 heures 45


Le groupe de la grotte a sombré dans un sentiment de défaite. Rien ne s’est encore passé. La possibilité de la fin du monde est maintenant nulle, ou presque. Michal s'est endormi malgré la douleur. Termite a réduit en partie la fracture. Sa position est moins inconfortable. Il a accepté un calmant puissant. Hélène dort près de lui.

Il reste quelques briquettes et des bougies. La grotte est froide. Certains marchent en long et en large pour se réchauffer et passer le temps. D'autres méditent sous d'épaisses couvertures. D'autres encore grignotent des biscuits secs trempés dans le filet 'eau qui sourd d'une faille de rocher, à l'opposé de leur camp. Toutes ces ombres forment un étrange ballet dans la faible clarté des bougies. Le plus étrange est le silence. Ils pourraient parler, parler de cette fin qu'ils attendent et redoutent en même temps. Parler de leur vie, partager les derniers rêves, les beautés de leurs mémoires. Parler de leurs blessures. La parole parfois rapproche et rassure. Ici rien ne se passe.

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22 décembre 2012

Un mardi après la fin du monde (3)

Vendredi 21 décembre, 06 heure 30


Anouchka ne dort que par morceaux. Des morceaux de sommeil dans des morceaux d'inquiétude. Pas de nouvelles. Pas de réseau pour les téléphones portables. Termite n’appelle pas. La neige a fait ployer la technologie. Anouchka attend les secours. Mais rien ne vien, rien que la neige qui tombe et le vent qui bombe le torse.

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09:43 Publié dans Poésie, Psychologie | Lien permanent | Commentaires (0) | Tags : fin du monde, hiver, tempête, neige, vie, mort | |  Facebook |  Imprimer | | | | hommelibre

21 décembre 2012

Un mardi après la fin du monde (2)

Vendredi 21 décembre, 01 heure 15


De la maison à la Grotte noire on met trois heures par temps sec. Cette nuit l’épais tapis de neige ralentit le pas. Termite parle peu. Il s’économise. La jeune femme parle beaucoup. Elle se nomme Hélène. Son mari, blessé dans la grotte, Michal. Il est ainsi depuis qu’elle le connaît: à l’affût d’informations sur la décomposition du monde. Elle ne comprend pas. Il parle de théories hindouistes, d’âge de fer qui va finir et d’un nouvel âge d’or à venir. Elle pense que le passé n’était pas mieux qu’aujourd’hui. Lui croit que nous somme dans la pire époque de l’humanité. Il appelle à un changement radical, sans trop savoir lequel. La fin du monde l’arrange.

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Un mardi après la fin du monde (1)

Début d’une courte nouvelle de Noël que je publie par tranches dès aujourd’hui.

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10 décembre 2012

Pendant que les canons se taisent

- Tu m’as dit ce matin: si je gagne je te rejoindrai. As-tu gagné?

- Non.

Tu glisses ton dos contre moi. Tes épaules sont belles, douces comme une pierre lisse et tendre. Je les caresse, je les serre. Tu te colles. Mes mains descendent le long de tes bras. Tu croises tes bras sur ta poitrine. Est-ce pour guider mon geste? Tu ne dis rien. Tu tournes la tête vers moi, poses ta joue sur la mienne, tu fermes les yeux. Mes mains suivent tes bras, petits soldats obéissants, et rodent autour de tes seins. Tu te retournes et m’invites.

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30 novembre 2012

Novembre noir

Souvent la neige vient à fin novembre. Le mois gris, sombre, mouillé des pluies, s’éclaire alors et prend des allures de janvier. Mais on n’y est pas. La lumière diminue encore, même si la sinusoïde que dessine le soleil vu du roulis de la Terre, s'aplatit à approche de Noël.

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28 septembre 2012

Poésie chocolatière

Un inconnu se commet dans le voyage des sens, et l’emballage d’une plaque de chocolat devient un livre d’aventure.

Le décor? La mer aux reflets d’or, au long des plages créoles, et le vent acide des plaines de Bretagne.

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26 septembre 2012

Somptueuse pluie d’automne

Changement de décor.

A force de gratter ce que l’on pouvait de temps sur l’équinoxe, de gratter l’image pour prolonger l’été, la couleur est partie. Un bout est tombé.

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08 septembre 2012

Septembre

Il y a la lumière.
Un peu plus mouillée. Oh, à peine! Une trace d’aquarelle sur les feuilles fléchissantes.

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30 juin 2012

La mer, encore, la mer...

«La mer, la mer, toujours recommencée»
Paul Valéry

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29 juin 2012

Le temps des tilleuls

Le temps des tilleuls bat son plein.
Le vent baille et jubile.
«Buvez, buvez, crient les abeilles bariolées, buvez ce nectar parfait!»

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09 mai 2012

Mai

O le beau mois, mai!
Après tant d’hésitations, de poussées, de reculs, la puissance de la Terre a percé.
Elle se déploie, s’expose et s’affranchit de la gravitation.
C’est l’autre côté de la Force.

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06 avril 2012

Fly E

Suivre le fil dès les premières images. Ce visage, cette auto. Ce regard par la fenêtre. Dubaï et sa tour. Où va-t-il? On ne sait pas. Il semble négocier une étoffe. C’est un défilé de mode.

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02 avril 2012

Avril, soleil blanc

Avril est déjà là, et l’hiver encore si proche. La terre n’a pas rendu son métal.
Déjà les merles chantent comme des fous, ivres, gonflés de cette force qui monte en vague,
Et le vent frais ébouriffe leur plumes.

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24 mars 2012

Jours de cris, jours de larmes

Ces cris, nous les avons entendus. Ces larmes, nous les avons faites nôtres. Jours de cris dans le sang qui coule. Des torrents de sang jusques à nos genoux. Une histoire aussi longue que l’histoire de la Terre.

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01 février 2012

Février, fer et azur

Ce peut être fermé. Bouché de tous côtés. Pas d’issue, rien qui sauve. On ne peut que rester là, comme une pierre, à regarder les mouettes folles emportées par la bise et des squelettes noirs lancer leurs bras vers un ciel couleur de fer gris. La terre ne bouge pas. Elle sait. Elle connaît le pire. Elle se souvient.

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25 décembre 2011

La longue nuit

Quelle idée d’avoir pris la route alors que le jour déclinait! Il était à peine cinq heures de l’après-midi et déjà le crépuscule brûlait de ses feux pâles quelques collines au loin. C’est par là qu’il allait. Vers l’ouest. Une route peu fréquentée qui monte jusqu'au plateau. La route la plus directe mais la plus improbable.

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01 décembre 2011

Les baies rouges

Décembre. La nuit n’en finit pas de s’allonger. L’air a fraîchi. La force du ciel recule encore. Les marmottes sont à l’abri et les corneilles dévalisent des poubelles colorées dans le gris du matin. Cet automne qui s’allonge, et s’allonge encore, et cette terre qui prend froid: bientôt nous serons au fond de la nuit.

Pourtant ce décembre nous joue un tour: il commence dans la douceur. Pas de gel, pas de vraie froidure. Un ciel clair au soleil caressant.

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15 novembre 2011

En haut des arbres

Il y avait cette lumière qu’on aurait dit tombant des nuages. C’était comme une pluie fine, une bruine partout égale. Entre les troncs, sur les prairies, elle restait suspendue. Elle se posait sur le bas des robes et sur les épaules.

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01 novembre 2011

Novembre d’ambre

Novembre. Le jour se serre. La nuit s'étend. Etrangeté de l’inclinaison de la Terre. Une vague de lumière qui monte vers l'été puis se replie sur l'hiver.

La rentrée du soir se fait aux réverbères.

Les jours de pluie des serpents brillants glissent sur les ombres barbares des trottoirs. La lumière est incline, de couleur pâle, rose ou ambre selon les luminaires.

Terre! Terre! semblent crier les amants disparus.

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