Les hommes libres

Le foot, on aime ou pas. Comme le sport en général. On aime ou pas les grands bastringues qui déménagent et qui ameutent un continent. On peut maugréer contre les salaires des joueurs, contre le «business machine» qui s’étale en lettres grasses à la une des quotidiens.

Marco pourrait s’asseoir près de la cascade. Il ne le fait pas. La voix obscure jaillit encore des murs.

- Cette eau n’est rien. Un filet, un fil. Rien! Ni odeur ni nuages. Encore moins d’infinité. Tu peux t’asseoir si tu veux. Tu peux la boire. Tu n’en auras que pour ta soif. Rien pour le voyage. Rien pour le rêve. Cette eau tombe et disparaît. Tombe donc, et disparais! Personne ici ne t’a appelé. Il n’y a pas de mer. Pas de mer! Pas d’infinité. Si tu connaissais la mer tu ne serais pas venu te perdre dans cette montagne. Ah, la mer et ses promesses. Connais-tu la mer? Que connais-tu de la mer?

C’est beau les lundis de septembre. Sauf qu’on est le 2 juillet. Et normalement en juillet c’est l’été. C’est écrit sur le calendrier. Si c’est écrit c’est que c’est vrai. Ceux qui font les calendriers ne sont pas spécialement des humoristes. Imaginez qu’ils sautent des jours. Ou qu’ils en rajoutent. Ça se peut pas.